Imposturas planchadas

Tengo un cajón para guardar todos los mamarrachos arrugados
los que no pueden parecerse a un hit de dos beats y autotune
promocionaré borradores que ya están vueltos mierda
ante un público desinteresado y escéptico en su mayoría
con la esperanza que desde sus pantalones desfile
el pudor sin lastima
de uno o dos pesos.

Navego por la calle con mis ganglios inflamados
con la fiebre zumbadora como una torre de telefonía móvil
en deplorable estado.

Siempre es viable, dibujar zigzag zaga con el dedo
o maldecir a alguna virgencita local,
por el mero echo de que la han adornado
con el peor de los atuendos.

Siempre es optimista, hurgarse con presiones haraganas
las venas de las cienes
con la esperanza de disminuir el dolor prontamente,
y siempre es viable, obstinarse pero no admitir
la incapacidad para amansar la propia materia gris.

Escucho correteos en mis venas
como si se amasen burbujas de CO2
y fueran demasiado precoces.

Y galopan en mis espalda
resplandores
de rocíos precedentes
a la emancipada axila
de un muerto sin honor.

Afuera hay una fiesta en la que nadie hace gala
de algún apodo original o divertido
y el inmobiliario se desmaya
con manchas de grasas saturadas
y orín por ron.

Y el sereno de hoy me sabe a un beso sin gracia, a un plato simplón
a cogerse unas nalgas frías y luego tener que caminar con las botas mojadas,
soy un niño incierto
subiendo las escaleras a espaldas
rascándome los garabatos
peinándome el volumen a tosidos secos
y espasmos en el diafragma.

Ya no lo sigo intentando con recuerdos miserables
y buenas intenciones
pospuestas para el día de mañana (sucesivo),
la pretensión saltó por la borda cuando quiso alpiste,
los frutos secos nunca la cayeron bien,
porque necesitaba darse su tiempo, y ya saliva no le quedaba.
Contaba que lo que ya no cuenta,
yo no cuento en este cuento,
las paradojas son para sabios
y uno no da para tanto.

(Escucho correteos en mis venas
como si amasen burbujas de CO2
y fueran demasiado precoces)

Al cielo no me llevan ni a patadas,
San Pedro es un Facho.
Superman se volvió un mediocre
porque a mi no me salva ni cayendo de un satélite
(Pa darle tiempo) ¿No?
Un descenso haciendo sanja en el la bóveda celeste;
Desde el mirador todo se ve bonito
porque el verdor distorsiona la realidad del horizonte
y el aire frio
desnuda y seca y cuartea las goteras
sobre la pupila.

Es que en primera instancia
no fuiste a la par
¿Tiene importancia?
San Pedro es un facho,
tengo un abrigo con un estampado
“No planchar, sin importar lo que pase”

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